Novecento. y Goti.

[...]

Se podia pensar que estaba loco. Pero no era tan simple.
Cuando alguien te cuenta con absoluta exactitud qué olor tiene Berham Street, en verano, cuando acaba de dejar de llover, no puedes pensar que está loco solo por la única y estúpida razón de que no haya estado nunca en Berham Street.
En los ojos de alguien, en las palabras de alguien, él habia respirado ese aire.
A su manera: pero de verdad.
Quizá no habia visto nunca el mundo. Pero hacia veintisiete años que el mundo pasaba por aquel barco, y hacia veintisiete años que él, desde aquel barco, lo escrutaba. Y le robaba el alma.

Santa Maria del Mar.

y esta vez la vecina del segundo piso no se queja, no se asoma.
cierra solo su ventanal
y la plaza se llena de burbujas de jabón. sonrisas de niñez.
vidas que se cruzan, contactos compactos intactos
sin tacto.

Pero la magia persiste...
burbujas y complejos desaparecen a lo lejos. Pop!
alguna se rompe..
otras fieles se dirigen rectas hacia los dedos ya preparados y afeitados,
unas pocas se confunden,
desaparecen sin despedirse.



Apaguemos todas las farolas
y aparece,
mar santo de maria,
aparece
mar santo.











¿y maria?